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    他的表情看起来很平静，和平时没有什么两样。

    但如果有人仔细观察，会发现他的喉结微微动了一下，下颌的肌肉绷紧了一瞬。

    门口，吴天第一个走进来。

    她挽着奶奶陈婉清的胳膊，脸上带着笑，眼眶却红红的，一看就是刚哭过。

    奶奶被她半搀半挽着，脚步不快，但眼睛已经在打量整个指挥中心了。

    巨大的电子地图、环形操作台、墙壁上跳动着数据的屏幕、站姿笔挺的操作员。

    “奶奶，您慢点。”吴天轻声说。

    “不碍事，不碍事。”陈婉清拍了拍孙女的手背，目光却落在了站在指挥中心中央的那个年轻人身上。

    她的脚步微微顿了一下。

    三年了。

    她的孙子，三年没见了。

    屏幕里见过，直播里见过，新闻里见过，但隔着屏幕和站在面前，是完全不同的两回事。

    屏幕里的人再清晰，也摸不着。

    屏幕里的声音再真实，也闻不到他身上那股子她熟悉的气息。

    她的眼眶一下子就红了。

    吴震山跟在老伴身后，步伐沉稳，目光如炬。

    他从进门的那一刻起，就在观察，不是观察指挥中心，是观察他的孙子。

    那个站在地图前的年轻人，比他三年前最后一次见到的时候，高了、壮了、眼神更深了。

    三年前，吴法还是个刚刚大学毕业的毛头小子，眼神里有年轻人的锐利和不驯，但更多的是迷茫和不确定。

    现在，那些迷茫和不确定都不见了。

    剩下的，是沉稳，是冷冽，是一种让人不敢直视的、属于强者的气势。

    吴震山在心里点了点头。

    好小子。

    吴志诚走在最后面。

    他的表情一如既往地沉默，看不出什么情绪波动。

    但他的目光从进门的那一刻起就锁在儿子身上，像侦察兵锁定目标一样，一秒都没有移开过。

    八年兵，加上维和任务，他在部队待的时间比在家还长。

    他见过太多生离死别，见过太多年轻人从稚嫩变成成熟、从成熟变成沧桑。

    但没有人像他儿子这样，二十五岁，眼睛里就有了一种让人看不透的、像深海一样的沉静。

    　　


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